门那边安静了。
安静得过了头。
低铁门中段那一线，刚才还在细细擦响，这会儿只剩下铁皮里头压着的闷颤。
像有人把脸贴在门外，隔着一层旧漆，慢慢咬住了气，等屋里先乱。
岑秋屏的灯还钉在高个男人喉下。
光不晃，手背却绷得发白。
灯芯旁那一点热气烤着她虎口，油味和旧灰味缠在一块，空气像被煮得发涩。
谁也没先出声，屋里能听见的，只剩高个男人喉头里那阵短促的咽动。
一下。
又一下。
陆折半蹲着，左手悬在前头，没再往高个男人喉口底下探。
他右手食指旧破口黏得发疼，指尖一跳一跳，像隔着皮在敲骨头。
刚才绞断回簧那一下，门外明明失了手，喉下那层新红却没停，反倒自己往里站。
这会儿更清了。
“回”字第二折已经压住，中央那一竖贴着皮往上撑，红得很窄，很直。
每动一寸，高个男人胸口就抽一下，像有人在他喉咙里拽细线，往里收。
许观膝盖压着他肩窝，手掌扣死后脑，整条手臂的筋都绷出来了。
“他在自己吞。”许观嗓子发哑，眼睛没抬，“后头没人拽，他也在吞。”
老周听见这句，嘴唇一抖。
他靠着西墙，手还压着那截门内新断的回簧片。
那片东西极薄，边口卷着细齿，压久了，掌纹里都渗出一道道白痕。
老周盯着高个男人喉下那道红，眼神散了半息，又硬生生收回去。
陆折没看门。
他看高个男人的喉结，看那层红边起伏的节拍。
门外擦响停了，喉下那一竖却还在走。
节拍已经不跟门了，开始跟高个男人自己的呼吸走。
短一拍，顿一拍，再往里收半分。
像谁把外头那根线折断以后，顺手把尾巴留在了人喉咙里。
陆折开口，声音很低。
“周师那回，送进窗里的回簧，只送半截？”
老周没立刻答。
他喉头上下滚了滚，眼珠朝门缝那边偏过去，半道又拉回来，落回高个男人脸上。
高个男人被压得脸发紫，嘴角灰红一片，牙关却还在细颤。
那阵颤不是疼，像想往里合。
老周的手抖了起来。
“送不完整。”他说。
短发女人压着铁盒，头都没回，声音硬邦邦砸过来。
“说全。”
老周吸了口气，吸得太急，胸口都缩了一下。
“那东西要吃住一口，后头就不靠拖了。”他盯着灯下那道红，眼底发灰，“先借嘴，后头再借回声。
窗下那回，周师刚挂住第一道，它就自己往里卷。
外头的人还在送，里头已经先走上了。”
陆清禾肩背死抵着门，呼吸一阵轻一阵重。
她偏着脸，擦伤那侧还火辣辣地疼，听到“回声”两个字，肩线绷得更直。
“自己走，靠哪儿走。”她问。
老周嘴角抽了抽，像咬着什么难听的话。
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