“清禾。”
那两个字贴着潮木钻出来，轻得像一口烂在井底的气。
转角这片窄地一下收紧了。
许观手里的白光没晃，枪口却偏了半寸，先压回前场门那头。
沈雾靠着墙，刚咳出来的血还挂在嘴边，听见这声后，肩背又绷了起来，像人还站在门板后头顶着。
老周最先去看陆清禾。
陆清禾没动。
她手里那块反扣牌还压在胸前，指背白得发青。
牌边湿透，水一滴滴往下落，砸在木地板上，声音很细。
陆折往前横了一步，正好把她挡在自己影子后头。
“谁都别应。”
他盯着前场那道门，声音不高，“也别替她应。”
门后没有抓挠声。
连那只夹在门缝里的灰白手都安静了，只剩指甲偶尔蹭一下木边，带出一声短促的涩响。
像里头那东西知道外头这几个人还绷着，索性把力气收回去，换了张嘴。
许观低声问：“还会再叫？”
“会。”
陆折答得很快，“它开了口，就想要回音。”
老周喉咙发干，嘴唇动了动，到底没吭声。
木道深处潮气更重了。
拦柜线那一头，A-4-17还停在黑里，柜门半敞。
送窗单缩回槛边后一直没再探出来，那只旧胶靴也没往外碾。
可柜里那股冷意没散，顺着地上的浅黑水痕慢慢爬，像一只贴地走的湿东西，没碰到他们脚边，却一直跟着这边。
陆折把木板压低一点，工牌壳和湿纸角还稳稳搁在上头。
“光别抬，继续照纸。”
许观把手电再压低一分。
白光贴着纸面滑过去，刚露出来的“送出栏”“收窗”越发清了。
中间那道搭出来的痕还在，见秋纸边和送窗单角粘成一线，像一根快断的旧筋，勉强把当年的两头连住。
门后又响了一声。
还是人声。
“单给我。”
这回多了四个字。
嗓子泡得发烂，字却咬得很稳。
像有人隔着水和木板，耐着性子哄门外的人把东西递回去。
陆清禾手背上的筋一根根浮了出来。
她盯着门，没有往前。
只是呼吸变了，短了一截，像胸口那团旧气突然卡住了。
老周离她近，先看见她嘴角发颤，压着声问：“是他？”
陆清禾半天没答。
又过了一息，她才低低吐出一句。
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