那只手停在门缝里，一动不动。
五指贴着缝边，掌心朝里，食指微抬，指尖正对着横栏上的火签。
火光在它指节上跳，照出一层湿亮的皮，像刚从冷水里捞出来，连掌纹都发胀。
谁都没先出声。
窄车前头那点明火轻轻舔着折口，发出细碎的噼啪声。
纸焦味混着柜里泛出来的潮腥气，压得人喉头发涩。
沈雾肩背顶着柜门，呼吸短，一下一下刮在嗓子里。
陆折盯着那只手，眼神沉得发硬。
它刚才还在抢。
现在却收住了。
收得太稳，稳得像一套早就排好的动作。
只等前头有人伸手，把那半截签从火里摘下来，再送过去。
“别碰签。”陆折先开口。
一句话，先把几个人的手全按住。
老周嘴唇发白，喉结滚了滚，“它这是认手了？”
“认。”陆折说，“得有人把这一步做完，它才算接上。”
旧口板里头立刻撞出一声闷响。
那道残声刮着木刺往外挤，断断续续，听着都疼。
“手接手，数才过。”
岑秋屏当场变了脸色，低声骂了一句脏话。
“它要借活人的手。”
老周后背一绷，眼角死死抽了两下，脚底还是钉在原地。
他这一路被“周”字拖了半天，到了这会儿反倒更清醒，连看都没敢多看水面一眼，只盯着门缝。
“那就别让它够着。”
“够不着也不行。”陆折声音更低，“前头这半截签得继续烧。
折口没开透，里头东西还在。”
他说着，薄铁尖轻轻一拨，把火线往折口更深处送了一寸。
纸灰立刻卷起来。
火从横栏贴着签纸往里咬，折口边缘开始往上翘。
里面那层旧纸芯先前一直压在中缝里，又被柜顶那张嘴含着，外头还裹了一层湿蜡和口涎，热进不去，火也咬不实。
眼下扎口线断了，铜丝也断了，半截签脱了口，整块摊在热栏上，折口翻出来，火才真正落到要害。
许观听懂了，枪口微移，盯着门缝那只手。
“先烧手，还是先烧字。”
“同时。”
陆折说完，扫了一眼窄车和柜门之间那道距离，立刻又补了一句。
“车再抬一点。
别过半寸。”
许观单手顶车，手臂青筋一下绷起来。
窄车最上头那根横栏慢慢抬高，抬得极稳。
火签跟着往上倾，火线没有往门缝里掉，反而顺着折口聚得更紧。
门缝里的那只手也跟着升了半分。
像在配。
这个动作一出来，陆清禾后颈一紧，指尖都掐白了。
“我见过。”她声音发干，“当年挂名处接残签，就是这个手势。
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