白硬的一截栏边卡在铁盒下，像从门槛里慢慢顶出来的骨片。
细墨栏线被侧灯一照，发出极淡的一层灰白。
门里潮纸味更重了，铁锈味压在上头，钻进鼻腔里，带着一点发苦的湿气。
谁都没动，连呼吸都压得发细。
陆折盯着那截栏边，先开口。
“脚都退半寸。”
话落得很轻，屋里却齐齐往后收。
鞋底磨过水泥地，发出一圈低低的砂响。
许观一手压盆，一手扯着高个男人的肩，把人往右拽，自己也跟着离开门槛线。
短发女人死压铁盒左角，膝盖往地上一沉，裤料摩出一声闷响。
瘦长男人仍站在旧灯边界外。
他没往前，只低声丢下一句。
“栏找格，先别给它脚。”
老周喉咙里滚了一下，声音发哑。
“收签后头就是收栏，栏一旦吃稳，前头认上的口、影、伤，都要往里挂。”
他说完就闭了嘴，像怕多吐一个字，也会顺着门缝滑进去。
陆折没接话。
他蹲得更低，手里的铁尺慢慢横到门槛前，尺背压地，恰好拦在众人鞋尖和那截签栏之间。
岑秋屏明白他的意思，灯头又往下压了一点，斜斜照住铁尺边缘。
冷白的光贴着地皮爬过去，把那截白硬栏边切成两半，一半亮，一半灰。
门外跟着响了一下。
硬物拖地，很短，贴着外扇刮过。
停一息。
又一下。
老周的手背立起一层细汗，嘴唇都白了。
他没往门外看，只盯着门槛，像盯着一条正要从洞里探出来的蛇。
外头贴门的嗓子也跟着来了。
“阿折，左边松了，踩住。”
声音很轻，带一点旧时发哑的尾音。
离得近，像有人把嘴唇贴在门板上说话。
陆清禾肩膀一紧，指节瞬间绷白。
她没回头，也没应那声，只盯着栏边，嗓子压得很低。
“它在要格。”
一句话落下，屋里更静了。
高个男人喉下那道发红浅窝又抽了一记。
像被人从里面用指尖顶了一下，隔着皮肉轻轻鼓起，又瘪回去。
许观手背青筋暴起，死死按住他，黑水盆里的水跟着一晃，盆边撞出一声很小的脆响。
陆折视线没有挪开。
那截签栏露出的宽度只有两指，边口却收得很利，和前头那些湿纸、条头都不同。
再往里一点，细墨栏线一格一格排下去，线距很匀，旧得发乌，边上还有一道被水拖浅的补痕。
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