紧跟着，皂角和旧布受潮后的气味从门缝里慢慢漫进来，淡得像有人把一块洗过很多遍的布拧干，搭在了门外。
那味不冲，偏偏钻得深，贴着鼻腔往里走。
许观半蹲在门左，枪管还压着墙根那摊没散净的湿痕。
血从他裂开的虎口往下淌，顺着枪柄爬到指缝。
他没挪眼，只把鞋尖又往前碾了一寸，铁边下头立刻响起一声黏腻的轻响。
左墙那道水印缩了一下。
没敢再扑。
灰帘后头更静。
方才探出来的那只干右手已经完全收了回去，帘布角却还在轻轻晃，像里面那人退得太急，袖口擦到了旧布边。
陆折仍顶在三步位。
领口敞着，右肩前送，锁骨外侧那一点被擦过的位置还留着凉意。
他没回头，也没低眼，只盯着门框外那条看不见的线，开口时声音压得很平。
“你到门口了。”
门外没人应。
只有指甲刮过门框外沿的细响，一下，停住。
又换了个稍低的位置，轻轻一碰。
木屑末子从旧框上掉下来，落在铁门脚边。
短发女人后背抵着墙，脸上那点血色退得更干净。
她盯着门框，嘴唇动了动，最后只吐出三个字。
“收条口。”
高个男人没听懂，抱着胳膊往后缩了一步，脚后跟撞到墙根，咚的一声。
那声不大，灰帘后却立刻传出一口急喘，像被什么东西顶到了喉咙。
陆折盯着那块门框，没接短发女人的话。
“门口这位不认肩。”
他盯着外面，像在对空气说。
“你认领里那张东西。”
门外仍旧没声。
下一刻，一只手从门框外沿慢慢露出半截。
只半截。
四根手指并得很紧，指节细瘦，手背洗得发白，皮肉有一点被碱水泡久后的皱纹。
指尖没有墨，没有灰，连脏都很少，只有食指侧面留着一道浅浅旧茧，像常年夹什么薄东西磨出来的。
那只手没往里伸。
它停在门框边上，悬在那里，手心朝里，指尖微微一张，又合上。
像在夹什么。
老周喉结狠狠滚了一下。
他眼睛死死盯着那两根并起的手指，肩膀一抖，嘴里先漏出一口粗气，接着才挤出一句发哑的话。
“不是拍人的。”
他盯着那手，额角青筋都绷起来了。
“她拍完，把人往前一送，门口那只手就从领里夹条。”
这话一落，墙角的小梁像被针扎了。
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