三下敲门声落完，屋里静得能听见灯丝轻响。
门板还在抖，幅度很小，像有人把脸贴在外头，用额骨一下一下蹭着木头。
陆折右肩死死顶住门，肩胛那块骨头像被磨进了门栓里。
左手缠着线，掌根那点白意还在，贴着皮肉往上爬，像一小粒发冷的灰。
煤灰味又起来了。
厨房早就没生火，这股味道却顺着门缝和墙角往里钻，混着陈年的油烟，甜得发腻。
阿槐咬着牙，把口罩拉高了一点，鼻尖还在抖。
她书包还没来得及放下，侧袋里露出半张补习班收据，边角叫汗浸软了。
“又学会了。”许观盯着门下那道湿痕，声音很低，“连敲门的手法都学会了。”
老周握着扫帚，手背绷出筋，“家里人才知道的那三下。”
没人接这话。
西侧忽然传来一声木头挪地的轻响。
像有人用鞋尖，把那把靠墙的旧椅子往前拨了半寸。
岑秋屏转过头，呼吸短了一拍。
她没出声，只抬手朝那边点了点。
那把椅子原先斜着，椅背对墙，此刻不知什么时候摆正了，正冲着门。
椅座上落着一层灰，灰面很平，像一直没人碰。
可椅腿下方却多了一道细黑水线，从墙根一点点爬过来，直直奔着门口。
许观一步上前，抬脚把椅子踹斜。
椅腿刮过地砖，发出刺耳的声响。
黑水线被擦断，散成几滴，像碎开的墨。
“直线又成了。”他蹲下去，手指一抹地面，指腹沾了黑，脸色更沉，“两息都不到。”
话音刚落，那几滴黑又缓缓接上了。
像有看不见的手在地上描。
老周抡起扫帚横着一砸，把那道线又打散。
水珠溅到墙根，椅脚，溅上阿槐的裤腿。
她低头看了一眼，腿肚子缩了一下，还是没往后退。
西墙那边，传来一道很老的嗓音。
“别挡门。”
声气不高，像隔着很厚的棉布，又像从谁胸腔里挤出来。
字音却稳，稳得让人后背发紧。
陆清禾脸上血色更淡，手还按着自己的伤口，指缝红得发暗。
她没回头，只盯着西侧，“别听。”
那老声又说了一句。
“手张开，回家不疼。”
阿槐喉咙里挤出一声短促的气，立刻把嘴捂住。
老周的扫帚停在半空，竹枝梢子抖得厉害。
岑秋屏往左挪了半步，挡在阿槐前头，眼睛一刻没离开那把椅子。
陆折没动。
他像没听见那句话，额角汗却顺着脸侧淌下来，滴在门槛上。
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